Im Banne der Sensoren

Im Strom

Wir beugten uns über erstarrte
Fische, mit Schuppen bekleidet
trotz der Grille Gesang
über den Sand, aus den Lauben
des Ufers, wir waren gekommen
einzuschlafen, Niemand
löschte die Spiegel, Niemand
wird uns wecken
zu unserer Zeit.

Johannes Bobrowski

Hand läuft Handlauf entlang gleitet
über wachspoliertes Eichenholz.

Glatte Glasur glänzt
bleiche Blüte ermattet.

Tabakkrümel auf der Nase bleicher
schwerer Mann im Morgenfleisch, grün
und blau und rosa.

 

In Luftpolsterfolie gehüllt kam eine
Zwiebel
zu mir die fleischigen Blätter
abgeknickt
mürrisch nahm sie Platz auf meiner
Fensterbank
und ein Pfützchen Wasser jeden
Tag und Licht.